Neverhill #1

Всем доброго времени суток, вы скорее всего меня не знаете, возможно видели в комментариях в обсуждениях, но суть не в этом, хочу сказать, что это мой первый и надеюсь не последний пост. История дальше написана уже больше года назад я её отполировал и теперь готов показать. Выпуски будут редкие но содержательные, потому что я очень много редактирую. Не буду больше затягивать. Приятного чтения.

—————————————————-

Пролог

Лампа над головой моргала в такт моей пульсирующей головной боли, превращая облезлый кабинет в серию дерганых кадров. Здесь всё пропахло спиртом и дешевой хлоркой - запахи, которые теперь следуют за мной по пятам. Белизна стен бесила меня больше, чем вид открытого перелома. Между мной и очередным "специалистом", гордо именующим себя доктором психотерапии, стоял шаткий стол, который страдает тут похоже уже лет сто. Скучающее лицо белого халата застыло в немом вопросе – «Ну же, что ты расскажешь?». И снова мне приходится повторять эту историю. Я со вздохом откинулся на спинку стула, которая отозвалась сухим, раздражающим скрипом. Посмотрев в потолок, где лампа продолжала свой безумный танец, я начал, почти не глядя на своего собеседника:

Я видел достаточно дерьма, что хватило бы на несколько жизней. Видел смерть, которая пахла мокрой землей и рвотой. Видел пытки, где крики становились мелодией, а тела - скульптурами из синяков и вывернутых суставов. Видел, как ветераны, чья грудь увешана медалями, сгорбившись, просят милостыню на грязной обочине, и в их единственной руке зажата ржавая жестяная банка. Но даже все эти образы, въевшиеся в мой мозг, как масляные пятна в старый асфальт, оказались лишь детскими рисунками по сравнению с тем, что случилось со мной месяц назад.

Тот ужас нельзя назвать. Нельзя описать, потому что язык для этого ещё не изобрели. Это не было страхом. Это было... состояние. Такое, при котором ты чувствуешь, что твой разум натягивается до предела, как струна, готовая порваться, а потом всё равно продолжает натягиваться. Я до сих пор чувствую тот вкус металла на языке, тот холод в затылке, будто кто-то только что провёл по нему костяшкой пальца. И если бы это было просто воображение, я был бы счастлив, потому что то, что со мной произошло, не должно существовать в пределах этого мира.

Верите вы мне или нет, мне плевать, ваша работа тут слушать. Меня зовут Роберт Ваттерсон, и я был следователем. Пятнадцать лет я распутывал нити, вел допросы, искал улики. Я верил, что каждое преступление имеет причину, каждый монстр – человеческое лицо. Но потом мне на стол положили папку, и все мои убеждения рассыпались в пыль.

Дело было о пропавшем муже некой Карлы Хёрт, который, вместе с группой исследователей, отправился в деревню, название которой, по слухам, было найдено в каком-то древнем, ветхом фолианте. Когда я спросил у своего помощника, почему это дело не отдали кому-то ещё, он ответил, что Даниэль Ронецкий, мой бывший коллега, уже отправился туда, и от него не было никаких вестей третью неделю. Я усмехнулся. Тогда я посчитал, что Даниэль просто испугался и сбежал. Как же я ошибался... В папке было лишь несколько нечетких фотографий, обрывок допроса и карта. Я даже не представлял, что увижу там нечто, что заставит меня отказаться от всего, во что я верил, и оказаться здесь – в этой больнице.

——————————————————-

На этом пока все.хотелось бы увидеть ваши отзывы(и возможно предложения?) в комментариях.