Рассказ от души...

Что есть правда, а что есть ложь.. Все мы играем некую роль. Кого-то она губит, а кого-то лечит… а кто я? Я просто автор. Автор своей несчастной жизни. Буду ли я счастлива, если сделаю, как выжелаете, мама? Папа? Я не чувствую счастья, однако…счастливы лишь вы, что можетн похвастаться мной, словно это ваше достижение. Ваше достижение - мое самоубийство. По крайней мере моральное.

Жила-была девушка. Она ярко улыбалась всегда людям, была мягка и отзывчива ко всем. Словно ангел. Все считали, что ей ужасно повезло в этой жизни: прекрасная обеспеченная семья, молодой человек, что так же готов ее обеспечивать. Но сама девушка так не считала.

Внутри она была тревожным и депрессивным человеком с низкой самооценкой. Все от нее всегда много требовали и ожидали, тыкая лицом в чужие успехи, ломая её изнутри. Даже телесные повреждения, что оставляла она сама, не столь надолго приносили хоть какое-то равновесие в душе.

Каждый день она просыпалась с ощущением, что прячет свое истинное «я» за маской счастья. Она старалась угодить всевозможным стандартам успеха, завидовала тишине тех, кто не был загнан в рамки ожиданий. В её дневнике были записаны мысли о побеге, о том, как найти себе место в этом мире, где никто не удивляется её внутренним переживаниям.

Она мечтала о свободе, о деньгах, которые могли бы подарить ей возможность быть другой. Но каждую ночь она возвращалась в свою историю — с тоской, погруженной в тени собственных страхов.

Однажды в её жизнь вошёл человек, который не был похож на всех остальных. Он не интересовался её внешним успехом и не ставил высоких требований, просто слушал и смотрел в глаза, будто искал там сокровища. Девушка почувствовала, как постепенно трещины её маски начинают заполняться теплом понимания. Он свёл её с людьми, которые делились своими страхами и неудачами, и это открыло ей глаза на реальность — она не одна в своих мучениях.

Однако все это разбилось в дребезги. Парень, что так её поддерживал и раскрыл, дав крылья, оборвал их самым наглым способом. Просто использовал девушку для утехи своего эгоизма. С того времени она не раскрывала себя, тонула каждый день ночами в отчаянии, молча плача от беспомощности своей натуры.

Разочарование медленно разъедало её изнутри, прочерчивая трещины в хрупкой душе. Она вновь хотела вернуться к себе, но не знала, как. Заглядывая в зеркало, она видела не ту девушку, что когда-то смеялась, а лишь тень, пылающую осколками прошлых надежд. Ведь мечты не исчезают просто так; они остаются, неприметные и болезненные, как призраки, не дающие покоя.

Она двигалась по жизни, как тень, следя за каждой указкой, которую ей давали. В унисон с голосами родителей, бабушек и дядей, она теряла в себе то, что было когда-то живым и ярким. Ночью, уложенная в свою комнату, она мечтала о свободе, но наутро снова грызли привычные рамки.

Каждое "ты должна" врезалось в её сердце словно водительские знаки, заставляя её остановиться и осторожно обойти поворот, который мог бы привести к другим мечтам. Она понимала, что её желание парить в небесах, как птица, не вписывалось в привычные схемы семьи.

И всё же, в глубине души, она хранила надежду на возможность вырваться.

Сожженные листья календаря напоминали о том, как время уходит, и каждый день становился всё более серым, как осенний вечер. Под безмолвным давлением родных ей всё труднее было не терять своей сути. Она была как кукла, имеющая лишь один сценарий, и это не было её сценарий. Вся её жизнь превратилась в игру, где правила определяли другие. А ей так хотелось просто быть собой.